«Όταν η αγάπη αλλάζει ζωές: Η ιστορία ενός εκατομμυριούχου και της νοσοκόμας του»
«Δεν το έχω ξαναφάει αυτό εδώ και πολύ καιρό!» — είπε ο 80χρονος εκατομμυριούχος στη νέα του νοσοκόμα. Και τη νύχτα διέταξε να γίνει ΑΥΤΟ. 💭
Κανείς δεν ήθελε να εργαστεί για τον Πάβελ Ζόριν, έναν ηλικιωμένο εκατομμυριούχο που είχε από καιρό το παρατσούκλι «χάλκινος» 🏆. Ήταν δυνατός, τραχύς και εξωτερικά ελάχιστα διαφορετικός από τότε που ήταν εξήντα χρονών.
Μόνο που τώρα περπατούσε αργά, με ένα μπαστούνι 🦯, και στο σπίτι επικρατούσε μια αγχωτική σιωπή, σαν πριν από καταιγίδα 🌑.
Άλλαξε περισσότερες από είκοσι νοσοκόμες. Κάποιοι έφυγαν τρέχοντας κλαίγοντας 😢, άλλοι σε υστερία 😱. «Φοβάμαι περισσότερο τις σκύλες παρά τον θάνατο», είπε στις νοσοκόμες και γέλασε με το τρικό του γέλιο 😂.
Η Άννα δεν ήρθε σε αυτόν επειδή είχε μια καλή ζωή. Μετά το διαζύγιο και τον θάνατο του γιου της, επέζησε για χρόνια: πρώτα καθάρισμα, μετά νοσοκομείο, και μετά αυτή η κενή θέση 🧹.
Πλήρωσαν καλά 💵. Αλλά κάθε βήμα είναι σαν να περπατάς μέσα σε ναρκοπέδιο ⚠️. Ο Ζόριν βρήκε λάθος σε όλα: «Γιατί χτυπάς την πόρτα έτσι;», «Το χυλό είναι κρύο!», «Μυρίζεις το φάρμακό μου;» 😤
Η Άννα δεν έβρισκε δικαιολογίες. Απλώς έκανα το δικό μου πράγμα. Ήσυχο, απλό, ανθρώπινο 🤐. Μαγείρευα ζωμούς 🍲, σφουγγάριζα τα πατώματα 🧽 και του διάβαζα Τσέχοφ τα βράδια 📚. Μερικές φορές — Παστερνάκ. Άκουγε σιωπηλός.
Δύο εβδομάδες έχουν περάσει. Και μια μέρα, ενώ τον σκέπαζε με μια κουβέρτα, ξαφνικά είπε πολύ ήσυχα:
«Δεν το έχω ξαναζήσει αυτό εδώ και πολύ καιρό».
— Τι ακριβώς; — έμεινε έκπληκτη.
Την κοίταξε σαν να την έβλεπε για πρώτη φορά:
«Να με φροντίσει κάποιος… όχι επειδή πρέπει, αλλά επειδή μπορεί». 💖
Η Άννα παρέμεινε σιωπηλή. Και γύρισε προς το παράθυρο. 🌄
Το ίδιο βράδυ την κάλεσε με ένα κουμπί. Ήρθε τρέχοντας — η καρδιά μου βούλιαξε: πραγματικά; 💓
Αλλά εκείνος ξάπλωνε ήσυχα. Τα μάτια ήταν ανοιχτά 👀.
«Άννα, κάν’ το», είπε μόλις που ακούγεται. — Απλώς… κάθισε δίπλα μου. Και… κράτα μου το χέρι ✋. Μέχρι το πρωί. Δεν θέλω να πεθάνω μόνος/μόνη.
Και κάθισε. Πήρε το χέρι του — ζεστό και τραχύ. Και κάθισε. Μέχρι το πρωί 🕯️.
Πέθανε την αυγή. Ησυχία. Χωρίς πόνο. Όχι μόνος/μόνη. 🌅
Στην κηδεία ήταν πέντε άτομα. Κανένας από τους συγγενείς μου. Απλώς ένας δικηγόρος, ένας οδηγός και μερικοί πρώην συνάδελφοι 👥.
Και μια εβδομάδα αργότερα έλαβε ένα τηλεφώνημα από το γραφείο του συμβολαιογράφου 📞.
— Σου άφησε το σπίτι 🏡. Και μια σημείωση.
«Σε αυτόν που με έμαθε να νιώθω ξανά.
Ευχαριστώ, Άννα.
— Π. Ζόριν»
Έχουν περάσει τρεις μήνες.
Το σπίτι ήταν παλιό, με χοντρούς τοίχους και βιβλιοθήκες μέχρι το ταβάνι 📚. Η Άννα δεν άλλαξε τίποτα. Μόλις φύτεψα μερικά λουλούδια στο παράθυρο 🌸.
Μια μέρα, κάποιος χτύπησε την πόρτα 🚪. Ένας αδύνατος τύπος που φορούσε γυαλιά στεκόταν στο κατώφλι.
— Είσαι η Άννα; Το όνομά μου είναι Λέσα… Είμαι εγγονός του Πάβελ Νικολάεβιτς.
Πάγωσε.
— Είχε εγγονό;
— Η μαμά είναι η νόθη κόρη του. Δεν μας αναγνώρισε. Το έμαθα μόνο από μια επιστολή. Εδώ. — Της έδωσε έναν φάκελο ✉️.
Μέσα υπήρχε ένα σύντομο σημείωμα:
«Στη Λέσα. Δεν ήμουν ο καλύτερος άνθρωπος. Αλλά στο τέλος υπήρχε κάποιος δίπλα μου που αγαπούσε έτσι απλά. Βρες την. Θα σου το μάθει αυτό.
Μην φοβάσαι να ζήσεις.
— Παππούς»
Η Άννα άφησε το γράμμα να πέσει. Η καρδιά μου βυθίστηκε 💔.
— Έλα μέσα, Λέσα. Μου έχουν μείνει μερικά γλυκά μέντας. Ο παππούς τη λάτρευε. 🍬
**Επίλογος**
Έχουν περάσει δύο χρόνια.
Δύο άνθρωποι κάθονταν συχνά στη βεράντα του σπιτιού τώρα — μια γυναίκα με γλυκά μάτια και ένας νεαρός άντρας που έγραφε ένα βιβλίο 📖. Ούτε για επιχειρήσεις, ούτε για εκατομμύρια. Σχετικά με τους ανθρώπους 👫.
Μερικές φορές η Λέσα της διάβαζε φωναχτά. Μερικές φορές απλώς σιωπούσαν 🤫.
Και τα πρωινά το σπίτι μύριζε γεράνι, παστίλια και φρέσκο ψωμί 🥖.
Στον τοίχο της εισόδου υπήρχε μια πινακίδα που έγραφε:
«Δεν έφυγε μόνος του. Έμεινε — σε κάποιον άλλο.» ✨
